"Todo se descompone,
alguien desenchufó

el refrigerador mundial"

INFORMACIÓN DE GARITAS. BALACERAS Y DEMÁS

GARITAS                 BALACERAS

San Ysidro              Santa fe
20 puertas abiertas     05:30 hrs
Lado derecho                                        
150 carros por carril
Lado Izquierdo          AHORCADOS
100 carros por carril   Puente peatonal
Peatonal                07:00 hrs
400 personas
Otay                    Asalto a bancos
8 puertas abiertas      Banamex
130 carros por carril   14:00 hrs

DESCUARTIZADOS
"Tome sus precauciones"
A todo momento en cualquier
cajuela, parque, banqueta, taxi
de la Ciudad.

NOTA DEL DÍA DE HOY 27 DE OCTUBRE
05:30, suena mi alarma, la apago y escucho como si se estuvieran cociendo palomitas mutantes, me asomo por la ventana para ver semejante espectáculo y nada, se sigue escuchando a mayor intensidad, ya no sólo son palomitas en un microwave gigante, ya se escuchan varios sonidos. !Balacera! 20 min de balazos (Lo cuenta el reloj del miedo) ,metralleta contra no sé qué tipo de arma, no para, me meto a bañar, salgo y se escucha un silencio grande. El fraccionamiento inmovilizado, esperando quizá ver la sangre evaporarse. Me asomo de nuevo, la gente continua con su trayecto. Ya no sé si desayunar siento asco o quizá miedo. De pronto las sirenas, una dos tres cuatro cinco seis siete (cuento) ocho nueve diez (!van diez! grito) once doce trece catorce quince (vienen más por la carretera) 21 patrullas, una ambulancia dos, suben hacía la quinta sección del fraccionamiento, vuelven a bajar, buscan, la ambulancia perdida, se van. Decido salir entonces, no encontraron la balacera que a todos nos despertó. Seguramente -pienso- los narcos heridos ya hasta están siendo atendidos en algún Hospital privado y estos haciéndose pendejos buscando lo finiquitado. Me voy, pensando que quizá el tráfico será catastrófico, llegaré tarde a la secundaria a dejar a mi hijo y ahora diré llegamos tarde ya que hubo balacera cerca de casa, al menos no nos tocó ver un colgado, como la vez pasada. Pero no, no había casi autos, sorprendente a esa hora es un caos. La gente no salió. Y de nuevo, una dos tres cuatro cinco seis siete PFP, ya no eran municipales. Ya había pasado una hora. Triste lo que sucede en Tijuana, muy triste.

Lectura para salvar al Sr. Ego

VACÍO

Lo dijeron sus ojos esta mañana de silencios.

Te has convertido de pronto en una persona extraña a mi entorno, sin embargo cuando te veo, siento una nostalgia de ti, de tus brazos. Y me convierto en garrapata para treparme sigilosamente en tu cuerpo y succionar mi propia sangre, para así decirte que si me caigo fue por amor.
Y te veo veo alejarte por la mañana, y lleno de reproches no me despido aun sabiendo que pasaran días donde no te vea y mi cuerpo adolecente se mantenga en una ventana esperando la llegada, tu llegada.

IV ENCUENTRO DE POESÍA CARACOL, TIJUANA 2009

Próximamente rutas del caracol.

www.encuentrodepoesiacaracol.blogspot.com

Viernes 07, 19:00 Horas

Lectura de Altura:

Salve a su poeta y aviente a un narrador desde la terraza de la Calle 10.

Costo: Una chela pa mì, otra pa' la Mine y una màs para la Esme

Puedo simplificar las cosas o convertirlas a un útero externo que da un nacimiento hacia adentro. Y dar un conteo exacto de 7 años bisiestos a la inversa y así encontrar la raíz de mi mundo. Inventar un pasamanos donde las manos al hacer contacto con el fierro deje con las huellas de las palmas un verso. Bajar del pasamanos, leerlo y seguir (todo quedará documentado, hasta que la naturaleza lo destruya).

Eso de tratar agua para llevarla al regreso es tardado, pero productivo. Este proyecto es el de mi vida. Regresar para sembrar esa semilla, en el minuto justo, pero casi a tientas, es regresar a lo desconocido, a ese abuelo que te cuenta tu madre que existió, un antecesor sin rostro.

La continuidad de esta historia se basa en que mis epígrafes se han vuelto instantes de voces tratando de recuperar la visión que se tuvo hace poco más de 600 días. Me ha tocado presenciar las mutaciones en tu cerebro, las incoherencias del silencio creado a través de una consonante, es raro como tu nombre al mencionarse rechina en mis paredes abdominales. Puedo sugerir un cambio radical y mandarte a otro continente, a veces imagino que eres sólo una pieza de mi ajedrez solitario, de mi rompecabezas guardado bajo el sillón desde los noventas. Pero la imaginación en estos casos no es funcional. Puedo imaginar un delfín nadando en mi mochila, pero no puedo imaginar una mochila-pecera con una sirena habitándola, cuál es la razón que no puedo imaginar eso, es simple, tu libertad no tiende a compararse con un par de alas.

Debo regresar un poco y ni siquiera sé si existe un término que me ampare, pero debo regresar y pronto, antes de que el útero se vuelva estéril y tu historia se borre con la tecla que pulsará mi mano en desesperación por no lograr llegar al punto (DELETE) La pantalla que anunció tu llegada aquel 6 de agosto se le han ido los colores, no reconoce ni a su propia mascota.

A ti últimamente te ha dado por olfatearme, creo que sentiste el jalón de los cambios de rieles del tren.

Entonces por eso ahora creo en algo.
(Un imprevisto regreso)

Ya te conocí Andrea

Creo necesario comunicar una alegría:

En octubre del año pasado, ibamos de camino a la casa de Adrián Volt para celebrar su cumpleaños, él no festeja nada (creo) Entonces le dije: -Hey, está bien no celebrar navidad, pascua, la candelaria, a la mamá, trabajor etc., pero al menos para mí es muy importante celebrar una vida en su cumpleaños, aparte el nacimiento de un poeta no se da a diario, así que salud!- Adrián sonrió, en aceptación a mi comentario.

Ahora me es muy necesario decir que celebro el nacimiento de su hija. A la cual me la adjudico como mi sobrina.

I Encuentro Nacional de Escritores Jóvenes – Monterrey, México, 16 al 18 de Julio.

Nos escuchamos en Monterrey
Próximamente

No me entiendes, pero qué te digo

Puedo aceptar algunos de tus puntos
hasta de la forma que gustes

................................................................
                               .
                   pero: 
                               .
................................................................
   no dejan de ser oscuros y demasiados

¿Algo falta en ese cuadro?

El dos nace del uno más el uno
Julio Cortázar

Llegar a concluciones es fácil, o tener una respuesta o resultado a alguna cuestión es fácil. Ver una bicicleta y saber que puedes subirte en ella y dar paseos por verdes campos, planear trayectos donde las historias surgen como ninfas en bosques encantados, es fácil planear destinos y hasta agradable. Todo tiene una respuesta solución instrucción, hasta la galleta china viene con su instructivo consejo. Pero existe (creo yo) una historia en cada ser humano que viene sin nada de lo anterior hablado, esa historia que está ahí sin terminarse, esa historia que durará toda una vida contigo, tratas de desenmarañarla, acomodarla y seguramente en las últimas horas de signos vitales se te revele ya sea la verdad, final o comienzo buscado. Pero por lo pronto nada que pasa, todo está ahí en el aire, volando, cayendo y esperando vientos que provoquen su huída de nuevo.

Hoy por la mañana después de cientos o decenas de días completos, no desperté pensado ¿ya se habrá despertado, cómo estará? Hoy escuché un buen día mi amor. Yo sonreí entre sueños y descubrí de nuevo que los días posteriores volverán las preguntas. Todo es fácil, menos esto. Finales de junio y llueve. Cada que decides irte, nadie se explica por qué lo sigues haciendo, sin embargo, yo no me explico por qué siempre regresas.

Pero bueno (como me gusta decir - pero bueno-) La semana se ve distinta, al menos empezó hoy con tu voz, debo decir gracias ahora, pero a quién, no tengo la menor idea. Eso no es tan fácil como resolver el acertijo del día, no es fácil despedirse en un camión que sus paradas no llegan ni a los dos segundos. No es fácil ver al camión irse y ver que se lleva lo amado (decir amado , tampoco es fácil).

Pero bueno, ven que no es fácil poder sonreir cuando todo continua...Caracol viene muy internacional este año, mi hijo entrará ya a la secundaria(A la ETI. Sí, sí, ahí estudié yo , por eso) Casí termino mi siguiente poemario. Lo normal sería sonreir cínicamente, pero no es fácil, cuando una de las puntas del triángulo no existe.

Triste Tijuanense

¿Debo cruzar los brazos y ver como se hierve el centro de la cuidad? Es un infierno calentando grasas, un acueducto donde las enfermedades nadan sin preocupaciones, un escándalo de voces que venden lo incorrecto, la humanidad se piensa mediocre interiormente y me entristece verlo.

He cerrado los ojos cruzando en la calle segunda y claudicado la respiración . Una negación parcial forzada, pero de nada sirve, ahí está el arte instalación parlante.

Me pregunto por el cura de la catedral, si es su casa, por qué no limpia sus esquinas, por qué la justicia en lugar de llevarse a los borrachitos de las banquetas a una cárcel para cubrir sus detenidos, mejor no los levantan con mangueras y les ponen a limpiar su propio vómito, por que los señores de reglamentos acuden a casas por su cuota, me he enterado que los eloteros, los tamaleros, taqueros, marías etc al menos del centro son una mafia, me han contado como muelen la masa de los tamales, al estilo uvas para vino, pero la diferencia son los pies con hongos y suciedad.

Es tan triste cuando veo comer a la gente en esos puestos, cuando los veo comprando, cuando veo las noticias de más muertes y muertes y muertes y putas más muertes.

Toda mi ciudad me entristece, digo mi ciudad porque no puedo abarcar otros lugares donde no habito y están fuera de mi alcance.

En mi trabajo roban, desde una pluma, hasta placas de acero su pensamiento es : Me chingo a mi jefe y ni se da cuenta, pero quién se chinga al final, cuando las cuentas no cuadran , cuando por seguir comprando lo que se roban tengan que despedir a alguien, de eso no se dan cuenta.

Que triste es todo esto.

Ver que CECUT es corrompido por ellos, ellos los que sólo piensan en joder, en sus prioridades, ellos los discípulos de áquel, del otro, del de arriba y aun otro más arriba, títeres políticos al final y se enorgullecen de serlo. (Pff)

Es triste ver que se pelean la cámara por legalizar la marihuana, por qué no la aceptan, es simple, por que legalizándola, se les acaba el negocio a muchos, ya ven me costó $ 7,500 pesos y "bajo del agua " pagarle al AFI y 24 hrs injustamente en una tal mixta, por acusarme de Dealer ya que me plantaron no se cuántos gramos de marihuana Cuándo le pregunté a mi hermano por qué había accedido a pagar, enojado me repondió:¿Y qué querías que hiciera, dejar que te metieran a la tal Pinta por sabe cuántos meses, mientras se aclara tu inocencia?

Triste ver que encarcelan por corregir a un juez de la Delegación San Antonio de los Buenos por decirle que CECUT se escribe con C y no con S. La gente no le gusta que lo corrijan, a mí encanta, aprendo más !Demonios! Pero el tema era mi ciudad, la humanidad, mi gente.

Dicen que los políticos seguirán robando, que mejor el PRI, que mejor el PAN, que votemos por el cambio, que anulemos el voto, realmente eso no necesita México, no, necesitamos educación, valores, orgullo, defensa, no temor. Necesitamos exigir cuentas, derechos, y dar soluciones, es imposible pensar que ciento y tantos millones de mexicanos no pueda contra eso que nos está deteriorando. Lo único que me da a pensar es que somos unos conformistas y nadie quiere crecer y siempre el mexicano se sentirá chiquitito. Deberían prohibir las novelas pendejas que salen en la tele mexicana.

A la Selección Tricolor se le debería mandar mucho a la chingada e ir por los jugadores que andan por ahí en la calle, estoy segura que habrá quienes luchen como dicen ellos "Por la camiseta" Y si hablo del fut es porque lo veo y me apasiona, pero me entristece la mediocridad con que juegan y les apoyamos, con el "ya merito". Ni madres, el trabajo de ellos es correr y meter goles nada más, para eso se les paga y se les da un buen entrenamiento, si no pueden cumplir con ese trabajo, adiós y punto.

Limpiemos el centro, empecemos por nuestro centro.

Y podría seguirme, pero mejor sigo cerebrando, cómo se solucionará esto.

Lo que se sabe a voces no se justifica

Tengo dos me s es que decidí no pagar un interés más en mis créditos, mi respuesta es
-No tengo dinero, denme soluciones-.

Sí, fue hace 366 días, donde mi economía la consumí, me la bebí, me la viaje, me la fumé, la lloré, la despilfarré, me la leí. Planeaba un deterioro, al final ni funcionó.

Aún siento su cuello en mis manos, aún siento las ofensas y los vidrios de las ventanas rotas por toda la casa. R ecuerdo la frase de un poema: "Parecían amarse tanto".

Pero, eso fue rápido, durante el transcurso de desprendimiento, sólo recordé que fui feliz, increíblemente feliz (whit her)

quinentosdiezdías

NOMEFUERONSUFICIENTES

(aún siento la sangre seca en mis nudillos)

Poema de Jeanne Karen Hernández

QUIERO VER A LOS POETAS
en el noticiero de la noche
oírlos cantar sus himnos ebrios en red nacional
quiero ver sus fotos en la nota roja torturados
muertos en accidentes
en las principales autopistas del país
los quiero crueles y salvajes
dueños del mundo
los quiero ver abofetear a los spring-breakers con poemas
dándoles un buen verso puñetazo en sus hocicos llenos de ocio
quiero ver como le gritan en la cara a las señoras
y cómo vociferan manifiestos en los altoparlantes
que filtren los poemas de Baudelaire
en los cuadernos de la misa del domingo
que invadan predios y parques en nombre del siglo de oro
que incendien edificios públicos con estandarte en mano
y justo después de que se haya dispersado el humo
quiero que se vean colgados en todas las plazas
más tristes que los vagos que las habitan
más terribles que los criminales que las asisten
quiero que la poesía sea noticia como las balaceras
los robos los accidentes los motociclistas
Este verano.-

CARACOLES!!!

Uno pudiera decir al diablo con la sede, pero no, la cosa no es así. El Centro Cultural Tijuana es nuestro, para todos, todos aportamos en su construcción continua, así como digo que crecí en el CREA (Ahora IMJUV) puedo decir lo mismo del CECUT, ahí crecí y mucho. Por cuarto año consecutivo una de las sedes de Caracol es mi coloquialmente llamado "La bola". Me gusta empezar el Encuentro ahí, porque es y será una parte de Tijuana esencial, escuchar a los escritores que vienen acá y nos dejen ellos como plus un eco dentro del mismo. Me preguntaba un poeta, si seguíamos en los mismo y dije sí ¿por qué no? Él me cuestionó: ¿Te apoyarán sie

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ndo que tú estás en la lista de incoformes al nuevo director del CECUT? Pensé no tiene nada que ver una cosa con la otra, no creo que él piense que el IV Encuentro de Poesía Caracol, Tijuana 2009, no sea un buen proyecto al cual seguir apoyando, sería muy estúpido. Pero, a veces el ser humano en desesperación actúa raro, por lo tanto, les digo a los escritores invitados, no se preocupen todo sigue en marcha, a parte nos dieron una carta que nos avala lo anterior (Aunque ya le dieron cuello a ambos nombres de la carta, no pasa nada) Y bueno como les digo, seguimos en la ruta y recuerden que como en años anteriores Caracol hace su cierre en el mundo pequeño que está a 15 minutos del CECUT. Calle 9.

IV ENCUENTRO DE POESÍA CARACOL, TIJUANA 2009
COMING SOON

MXL 2009

Aquí les dejo los nombres de los participantes que estarán en Mexicali, si andan cerca vayan. Por cierto mi intención era estar allá los tres días, sin embargo gracias a un cansancio crónico que padecí el fin de semana, hizo que el lunes no me levantara a trabajar, lo cual siendo yo (Dice mi jefa la Lic. El ejemplo de la empereza) Fue necesaria mi suspensión durante tres días esta semana, ya que faltar al trabajo después de días de asueto, el reglamento de trabajo dice que ya te chingaste, y esos días de no paga, me dejarán un poco en la ruina la siguiente sema y por supuesto el permiso de trabajo para asistir a Tiempo de Literatura no me será dado. Sin embargo el sábado saliendo del work, me lanzo para allá y dar mi respectiva lectura.

Playa-Estudio

Un estudio-depa-hogar de pequeño terreno pero de techo alto, todo parece arte instalación, todo esta ahí a la mano. Pocos libros (no he tenido transporte para llevarme mi mini biblioteca a casa) poemas impresos en las sillas y una guitarra, sí, una guitarra atada a una mujer con voz de lucha, con voz de paz, con voz que me canta por la noches mientras las chelas. Se siente la vida natural ahí, por la noches los pocos autos que pasan se escuchan a olas (imitan pienso) Recordé lo que me digo Gaby la vez pasada de las aves imitando alarmas, solo que a la inversa, aquí la máquina imita a la naturaleza. Entonces anoche pensaba que mi oído esta pegado a una caracola y escucha el mar ese que a dos cuadras esta de mí. Playas de Tijuana la nueva estancia, la nueva era frente al pacífico, buscando la libertad que no se ve tras un semáforo, buscando vida debajo del agua, buscando. Estoy de nuevo en el barco podría decir, en la ruta, en el entorno-contorno-trastorno viviendo de nuevo. He lavado el filtro de mi esponja y ha salido el poema bizarro, lavada la esponja observo lo que había ignorado concientemente. Puedo ahora decir que algo espiritual me sanó y ahora vivo plenamente feliz con la voz de la guitarra y el mar.

Fragmento

Fragmento de Henry Miller dedicado de mi parte para la family & allegados literatos.

"Soy un hombre que desearía vivir una vida heroica, hacer el mundo más soportable a su vista. Si en algún momento de debilidad, de relajación, de necesidad, me desahogo dejando escapar un poco de cólera ardiente cristalizada en palabras -un sueño apasionado, envuelto y atado en imágenes- entonces... tómenlo ó déjenlo... ¡pero no me molesten!"
"Soy un hombre libre... y necesito mi libertad. Necesito estar solo. Necesito meditar sobre mi vergüenza y mi desesperación en soledad; necesito el sol y los adoquines de las calles sin compañía, sin conversación, cara a cara conmigo mismo, con la compañía exclusiva de la música de mi corazón.
¿Qué quieren de mí?. Cuando tengo algo que decir, lo digo. Cuando tengo algo que dar lo doy.
¡Su inquisitiva curiosidad me revuelve el estómago! ¡Sus cumplidos me humillan! ¡Su té me envenena! No debo nada a nadie. Sólo sería responsable ante Dios... ¡Si existiera!

"Descubrimiento a causa de la esclerotica ulcerada por tanta chilladera"

La noche estaba calurosa, había tomado cierta porción alta de café a causa de querer terminar una reseña que ni siquiera había empezado. Las cero horas y quince minutos me hacen intentar dormir, la sábana se me enrollaba, la almohada hacia extrañas articulaciones, todo aquello tomaba como vida propia, pareciera que a esa hora yo debía ya estar dormida y les arruiné su fiesta. Dormité varias veces. 5 am me empieza un dolor en el ojo al moverlo, dolía, en el orificio izquierdo de mi nariz cierto ardor !Fuego! y vuelvo a dormir. Hora y media después suena mi alarma, me levanto y siento que el ojo se caerá, que mi lado izquierdo por completo se está muriendo. Estando en el taxi que me lleva al trabajo el dolor se vuelve insoportable (De verdad puedo hablar de dolores, les aseguro) y este era muy raro. Le llamo a una compa que trabaja en el archivo del Hospital General -Guey, necesito ver al oftalmólogo se me va a caer el ojo- Voy y me dice que tengo no se que chingadera impronunciable y me da unas gotas que cada tres horas que me las pongo siento que me quedaré ciega. En fin. Llega la noche de nuevo, el ojo duele, duele bastante. 3 am, sigue doliendo el ojo, despierto después de un sueño deyabudesco y grito: Eureka, siempre fue una... (Es ahí, cuando me inmuto de nuevo para no gritar lo que ahora sé).

Decìan el la película: Ya pueden desmontar el cielo

Llega un momento en el que el cuerpo se siente liviano, tan ajeno a una atmosfera que te retiene en la tierra. Sientes a tu cuerpo como flotar en la ropa y agua y agua escurrir de los ojos. una tristeza infinita de saber que este mundo es incambiable, se siente esa voz venir la voz que me enseñó a conocer y a despertar conciencia, llamandote. Te dice es hora, hablemos de frente. Ayer recordaba a Dios, le contaba a mi hijo de mis aventuras con él, de como tantas veces negué su existencia. Le contaba que el seminario en semana santa huele a bosque húmedo. Que los vitrales de las iglesias están como rotas ya que cuando habla Dios su voz sale con mucha potencia. En fin decía yo que las coordenadas cuando se dispersan es difícil seguir un sólo camino. Es ahora el tiempo de guardar muchos minutos de silencio, de tomarme una cerveza helada (estilo caguama), tomar tè de manzana verde y sonreír. Tengo ganas ya y fuerza de buscarte y mirarte a los ojos. Pienso demaciado y estoy cansadita. Hablo poco y me empieza a lastimar ese silencio. Repito llega un momento en la vida que los placeres se ofuscan y desaparecen. Así , simple desaparecen como mi cuerpo en semana santa. Beban mucho, sonrían mucho, escriban todo, dialoguen harto, simplifiquen los días y entiendan algo, esta (Vida) es involuntariamente pasajera. La pobreza no existe hasta que una voz la menciona. recordaba tanto ayer, tanto, qué pasò conmigo, he vivido no mames, si no fuera por esta mala memoria a causa de varias enfermedades, os juro contaría todo. Amé mucho, pero no fui cordial con nadie, y eso me costó que mi nombre quedara inexacto (Yo¿?anna) . Sembré una semilla exclusiva, ja! irme así nada mas no!. Eskiusemua, tengo sueño, mucho sueño. Entraré en mi mayor nivel delescritor. Buena noche tengan todos ustedes.

(Viva la mala sintaxis)

(Soperiut ya sabes como)

Incoherencia en la Iglesia de la Fco. Villa.

El Cura dijo"Preocupemosnos por los enfermos, ellos son los más vulnerables a las sectas, esas sectas que llegan y les prometen curarse de cualquier enfermedad a través de la oración, pero no, para eso están las enfermeras, doctores, especialistas y los hospitales. Ahora me pregunto, por què no van y oran en los hospitales o panteones, porque saben que no pueden hacer nada con una oración, si pudieran curar orando entonces que vacíen panteones y hospitales. Oremos por los enfermos: Dios te salve María..."

Me quedé así con cara de què pedo.

Qué hacía yo ayer en una iglesia escuchando incoherencias, no es el punto, el punto es que hay de dos: El padre de plano quiere decirle al pueblo subliminalmente que la palabra de Dios no salva ni a madrazos o se le subió el vino de consagrar y no sabía ni lo que decía.

Oremos.

El oficio de escribir

Bernardo González Koppmann

“Los montes crían letrados”

(Cervantes)

El tercer milenio se ha iniciado con una verdadera revolución en las comunicaciones con el uso indiscriminado de la computación y la Internet, pero, contradictoriamente, en estos tiempos escribir es un trabajo desvalorado debido a que los creadores siempre han ido contra corriente y conviene tenerlos callados o bajo control para que no despierten las conciencias dormidas de la masa amorfa de los trabajadores modernos que no piensan, no protestan, ni luchan por sus derechos.

Parece increíble que el hecho más importante de la evolución del intelecto humano, como fue la invención de la escritura que separó el tiempo en prehistoria e historia, hoy no sea considerado en su real envergadura salvo por uno que otro iluso que todavía cree en la capacidad de las palabras para formar personas íntegras.

Desde los egipcios y, aún antes, desde las rayas hechas en las cavernas hasta la cultura de la imagen que padecemos, mucho garabato ha pasado bajo los puentes. Cada cultura goza y sufre con su lenguaje. A nosotros, hispano parlantes, no correspondió por esas cosas de la vida comunicarnos a través del castellano traído por los conquistadores y esparcido por el continente latinoamericano como un reguero de pólvora.

Pero el oficio de escritor es ignorado y jamás fue reconocido como profesional. Siempre ha sido un ser marginado por el mercadeo que organiza la sociedad según el vaivén de la oferta y la demanda. La razón de la antinomia lucro – poesía es obvia; el arte promueve valores intrínsecamente humanos, en total oposición a las motivaciones del interés que basa su “dejar hacer” en el egoísmo y la prepotencia de los más fuertes contra los más débiles. Para disfrutar un poema, una novela o una obra de teatro hay que desprenderse de las preocupaciones insulsas y neurotizantes provocadas por la publicidad que acecha nuestras debilidades para estrujarnos incluso lo que no tenemos.

Inmerso en esta cultura de lo desechable, por supuesto que el oficio de escritor es inoficioso, improductivo e irrelevante porque no aporta divisas a las empresas ni al estado. ¿Quién va a leer poesía en un país como Chile con millones de pobres donde hay tanto que comprar, tanto que trabajar y tanto que pagar para no quedarse al margen del progreso, del desarrollo y de la modernidad?

Don Quijote, entre sus inoportunas verdades y sus disparatadas sensateces, dijo cierta vez: “Alcanzar alguno a ser eminente en letras le cuesta tiempo, vigilias, hambre, desnudez, vahídos de cabeza, indigestiones de estómago y otras cosas a estas adherentes…”.

Sin embargo, aunque usted no lo crea, en este mundo existen personas que sueñan, imaginan e inventan universos, hacen trascender lo rutinario, ennoblecen la realidad y dignifican al hombre. Así, desde épocas inmemoriales el ser humano se niega a sucumbir en las sombras de la barbarie y busca por todos los medios dejar testimonio y evidencia de su paso por la tierra, con el fin de comunicarnos sus sentimientos y utopías, recurriendo para ello a lajas, carboncillo, humo, pluma, lapiceras, bolígrafos, máquina, computador y fax.

Por estos días andan nuestros escritores en los mismos entuertos que el Caballero de la Triste Figura, chocando con molinos de viento y muros de conventos, pernoctando en ventas encantadas, gobernando ínsulas inexistentes o amando a una doncella que ronca entre muleros.

No han cambiado mucho las cosas; a nuestros hombres de letras con sus papeles bajo el brazo los echan hasta de las bibliotecas públicas porque olvidan la contraseña. Oreste Plath - destacado investigador del folclor chileno - alguna vez no lo dejaron ingresar a una feria de libros porque no acreditó su calidad de socio de la SECH (Sociedad de Escritores de Chile). Agreguemos a este panorama el IVA (Impuesto del Valor Agregado) a la creación, como el costo de publicación de un libro, la ausencia de becas a talentos natos e independientes, la falta de políticas culturales, el nulo intercambio de experiencias con creadores de otras latitudes, la imposible jubilación de los poetas y el no otorgamiento del año sabático a los literatos. Panorama que desanimaría al más valiente.

Y pese a todo, la inefable belleza no cesa de fluir para convocarnos desde la eternidad a vivir en plenitud lo cotidiano. Antes de terminar los dejo con el notable “Epitafio para Joaquín Pasos” del ex ministro de cultura de Nicaragua, Ernesto Cardenal: “Aquí pasaba a pie por estas calles, sin empleo ni puesto/ y sin un peso./ Sólo poetas, putas y picados conocieron sus versos./ Nunca estuvo en el extranjero./ Estuvo preso./ Ahora está muerto./ No tiene ningún monumento. Pero/ recordadle cuando tengáis puentes de concreto,/ grandes turbinas, tractores, plateados graneros, buenos gobiernos./ Porque él purificó en sus poemas el lenguaje de su pueblo/ en el que un día se escribirán los tratados de comercio/ la Constitución, las cartas de amor y los decretos”.

Lunch

Sí, fue la costumbre esa de curarme sola
(Desde la infancia)
Aprenderme genéricos contra estreptococos
de llevar coluviasol en la lonchera

Ya de grande tomar alcohol para sanar
internas heridas
sin embargo ya no tengo una lonchera
llevo una bolsa "X" en donde los policías si hurgan
     condenan. 

2da. Parte "La belleza de pensar"

Viernes trece

H:

Tan fácil como salir del trabajo, caminar 40 minutos entre colonias, desceder hasta las primeras calles de Tijuana y encontrarte ahí en cualquier mesa con algún ser humano que descendió antes que yo, para encontrar lo que mis ojos no descubrieron antes. Verte a los ojos y descubrir que los soldados son menos fuertes que mis ojos cuando se balean con los tuyos, ninguna gota de sangre, armaduras de verdes acueductos. Una alerta como segunda parte, una alerta del radio que me acerca a ti por las noches, un Cómoteva Tqm Cuídate Yotambiéntqm Pero Déjameenpaz Estásloca Eresunaputa Buenasnoches Medasasco Adios Tepuedover No,hastamañanaomartesestoyconalguien Eres feliz? Estás contenta? Estoybien Estáscontenta? Estoybien ESTÁS CONTENTA? Ya! Y el silencio vuelve. Tengo que subir de nuevo y no a tu cuerpo ni a tu habitación, tengo que subir hasta el nivel del mar, hasta donde las aguas se hacen una, ahí donde una vez formamos un Hogar. Voces de nuevo las voces, de nuevo la música en el ascenso, el mareo por los oídos ensordecidos tercamente (siempre los regresos son más largos). De vuelta a tierra libre, a donde mis manos se revientan ante un teclado absorto a mis pulsaciones cardiacas, corren como arañitas en las paredes, se prenden de mis bolsos, se encierran. Avanza la madrugada, ahora me sé las fases de la luna, me sé la tabla del 15 a la inversa multiplicada por 6 cuerdas de una guitarra que no se toca desde que mi cerebro dejó de chistorretear por las tardes.
Compañero lector: si me ve en el descenso no me detenga, volveré a subir y si no subo, créame, es porque seguro estoy plenamente feliz.

20 de febrero

El principio: Siguiendo con los festejos del 6to Aniversario de la casa de la 9, sugerí para uno de los eventos una lectura Vía Internet. De principio serían en tres países distintos, pero, al final y como orden propia de las cosas, hubo en un sólo país poetas del Perú, Chile y España. Empezaría a las 19:00 hrs. Eso quiere decir que desde las 18:00 hrs debíamos hacer todas las pruebas de sonido, red y vídeos ya pregrabados, sin embargo con la suerte que me cargo ultimamente surgió un contratiempo que me hizo de nuevo estar en la Delegación de San Antonio de los Buenos (Buenos?)En fin. Sucede que iba con mi hijo en el auto de mi madre, iríamos por ella al centro para que me dejaran en la 9 y preparar las compus. Transitaba apróximadamente a las 4:20 de la tarde(A esa hora mucha gente anda en las nubes)Total que iba entre el puente de la Obrera y puente de la Pancho Villa (según dirección del Comandante Trujillo), cuando el vehículo amarillo se impactó por la parte de atrás al vehículo negro.
El impacto: Circulaba en el vehículo negro, con eso de que están arreglando las carreteras sólo hay dos carriles, uno de ida y otro de venida (obvio). Entonces frente de mí circulaba un camión azul y blanco, se orilla como puede para bajar pasajeros, yo sigo mi curso, cuando el camión le arranca como si fuera pista de carreras, yo alcanzo a frenar, pero el Taxista que iba detrás mío no. Sentí que el auto se había hecho pedazos, volteo a ver a mi hijo y la reacción de él fue "Qué le pasa a este compa?" y se iba a bajar, lo jalo del brazo le digo espera y bajo, el taxista me dice -por qué frenas, vas a pagarme mi defensa eh!- WHAT le digo, o sea guey, tú tienes que tener mínimo que yo sepa una distancia de 300 mts. para poder frenar en estás situaciones, en fin, ya sabrán lo demás, peritos, policías, etc. El taxista se puso nervioso, al parecer andaba drogado, lo esposaron, se lo llevaron y yo en la Delegación esperando. Decido llamarle a Magui para decirle que cancelaré la lectura, que esto va para largo y no podré llegar a la hora acordada, pero, esta vez hubo una voz e hizo que yo llegara a dicho evento. Gracias a esa voz. de verdad gracias.
Lo extraño: Yo traía una cachucha puesta y fue a dar a la parte de atrás del auto, no sé cómo llegó (pensé en los zapatos de los muertos accidentados, siempre salen volando). Hoy me la he pasado del MP al IMSS, en fin, radiografías, aseguranzas y blabla, mi hijo no le duele nada, sus 12 años le ayudan, yo casi treintañera siento que todo se me quebró, por eso lo del IMSS. Nunca me había dado de alta, entonces ya se imaginan, tuve que levantar la VOZ, para implorar un derecho urgente. Dos minutos antes del impacto, le dije al Robert: Rob, ponte el cinturón!!! Y me hizo caso!! Milagro!! Había perdido mi licencia semanas atrás, justo en la mañana de ayer fui por mi reposición :S.
La lectura: Llegamos y me conecto enseguida (bueno, realmente primero fui a comprarme un doce jeje, tenía sed por el susto). Los poetas desde Lima desesperados, pensaron no iba a llegar, preguntaban por el público, pensaron que sólo leerían para mí y mis dos compas jajaja, pero dijo Pablo Maire "Una vez Baudelaire dio una conferencia a una sola persona, así que va" Hicimos pruebas de sonido, empezamos un poco tarde, pero al final todo salió perfecto, fue llegando el público, las voces de poetas se escuchaban por todo el café, la gente se iba acercando, reían con el poema improvisado del poeta español, refleccionaban la poesía de Maire. La imagen de ellos en vivo y directo leyendo, una lectura interactiva donde la palabra se vuelve una festividad hablada.

Agradecimientos: Gracias a Pablo Maire por lograrlo conmigo, a los poetas que nos tuvieron paciencia, a Daniel Fernández por su video de "Los predicadores". Pablo te espera Caracol en septiembre.

H:

ZONA DE DERRUMBE EN LA CALLE 9

Este 5 de febrero se presentará el libro de Abril Castro "Zona de derrumbes" En el marco del 6to Aniversario del Café Casa de la 9 a las 19:00 hrs.

Presentación a cargo de Roberto Castillo & Yohanna Jaramillo.

Ambigú para todos aquellos sobrevivientes a la zona de :

de rumba miento

Punto y seguido

!mi mano va libre!

UnoDosTresCuatroCinco

1
Mm!! Podría decir que a veces hace falta un silencio, una coordenada distinta, un casa lejana y azul, mucha gente, mucho ruido pero con los oídos sordos como obsequio de la vida, esa vida con nombre antiguo. Siempre estoy cerebrando, al paso de los vientos, al hambre del mendigo personal. Los cambios bruscos me simpatizan, me atraen a una realidad magnética donde la sustancia saliente de estos ojos resulta benéfica para mi salud, preguntarán en qué, pues es simple en un desahogo brutal y de paz terminal sin cáncer. Me subo a la silla.observo.me subo al coche.escucho. me subo a la acera.y repito esa canción amarga que me succiona los derechos a matarte. Matar: acto irremediable del desquiciado.(cantan por ahí, crimenesperfectos)
2
Intervenir, decir es hora de correr en los azulejos que mandaste a poner en el invierno más frío que ha existido en esta Ciudad, que por si los balazos la sangre pueda limpiarse mas rápido.

3

Ahora bailas (Caramba! Todo parece personal) Pero no, uno no compagina las historias por si solas, existe un alterante de mundos, donde los disque para lelos se atreven a darnos un reflejo tipo esferitas navideñas, donde los rostros se desfiguran, pero siguen siendo los mismos, y surge la pregunta de: desde el espacio qué tan deformados nos vemos. Por lo tanto el acto de bailar tomada de un tubo, es querer encontrar en ese mismo reflejo lo que se te perdió en una oficina. (Tonterías, ahora si parece ser mortal)

4

El baile sobre el charco rojo, las huellas sobre ese cromado tubo de 4¨. la mujer corriendo por los azulejos en tacones, un par de manos escribiendo lo que los ojos sin parpadear observan exitadamente y tú creíste que la distancia culminaría todo.

5

Del quinto piso y una vecina imprudente gritona hizo despertar al anciano que dormía sobre la piel del maestro (nunca antes mencionado) que tejió mis manos en los noventas sobre el piano angustiado de quebrarse para mí. Guardé los dedos en la tromba de un lamento y te miré morir con una gran sonrisa.

Cuando la razón apartas

Nunca te enamores de una mujer que se vende, siempre acaba mal!
Moulin Rouge

El celo de las manos no propias recorriéndote el cuerpo, la desesperación de saber el sitio donde te obtienen , donde terminas las noches, donde la magia mía no continùa en tu vida, donde mis letras paran para convertirse en acción, donde la ternura de las noches desaparecen. El grito acumulado Histerizado de no saberte, escucharte alejarme a fuerza de mentiras. Tengo rabia de falta de dinero, de Hacer poemas en lugar de billetes, de crear historias perfectas menos en la mía, de obtener el amor y verlo venderse por mi incapacidad de poder (pero no es culpa mía) . Sé virtuosa que mi tolerancia esta viva, respira como tus poseedores fuertemente el triste olor que sale de tu piel, se me están quebrando los Huesitos sin tener osteoporosis, se me está llenando el cerebrito de estrategias y He abandonado los placeres literarios. Coraje de pobre bendecido, coraje de saber que mi economía es tan precaria que ni para mi medicamento (similar) alcanzó hoy, cuerpo vendido eres, y yo no tengo para pagar ni una noche en algún motel.

Continuará...

Conversación con mi hijo mientras manejo.

{Hoy que la luna ha sonreído he tonado que no se lava los dientes}
Tú me volteas a ver y sonríes, entonces me doy cuenta que tú tampoco.

VI Festival de Literatura del Noroeste, del 12 al 15 de noviembre

Sábado 15

4:00 - 4:45 p.m.

Novedades editoriales 3

• Amaranta Caballero (Tijuana) – Todas estas puertas
• María Antonieta Mendivil (Sonora) – Llama
• Jhonnatan Curiel (Tijuana) – Crónica de unos zapatos
• Guillermo Meléndez*** (Nuevo León) – Legajo de la noche
• Yohanna Jaramillo (Tijuana) - Pacíficos

Moderador: Luis Gastélum.

IV Conjugando Musas....Chihuas

Marín, Jaramillo, Alarcón y el Prof.

MI TJ

Me siento triste Tijuana, la economía, las balas, los muertos, las sirenas (y no las de leyenda) el helicóptero, los periódicos, google news, Tijuana, el agujero en mi casa por una bala, lo dos autos robados de mis padres, Tijuana estoy triste, las granadas, México, hasta los vientos de Santa Ana llegaron con cuidado /¿Sentiste?/ Mi encarcelamiento en la "20" por corregir a un Juez, 13.75 La compra, no entiendo, mi patria (sí mi patria, me duele , ridículamente) La peni, Chihuahua, El tal Teo-Muletas, los Arellano /de què putas nos hablan/vayan al desierto "baleen sen" allá, solitos, Mundo me dueles, así redonda mente me dueles, www.elblogdelnarco.blogspot.com. Pienso en los ciclos y eso me absorbe la lágrima.

SOLUCIONES, SO LUCI ONE S, SOL UC IONES, S O L U C I O N E S.

REAL-MENTE
TE EXIJO
TRANQUILIDAD
ESTO ESTÁ DE LA CHINGADA
TE ESCRIBE MI YOH LASTIMADO

EN FIN......
*EL logo que ven aquì arriba centrado, es creación de Yohanna Jaramillo, Sonny Buenrostro está trabajando el diseño, pronto, pronto se verà por todos lados. " Ya que en Tijuana, no sólo se muere, también se nace." MR*

PRESENTACIÓN DEL POEMARIO DE VOLT

La sociedad de un entorno llevada a la excitación de lo severo, resulta de pronto un caminar por la cuidad dolida pero, acomodada en el vientre de un hombre que casi desea de pronto permanecer en la imagen de su propia lente, lente adherida a él como funcionamiento de su máquina –cuerpo.

Una queja total de soberbios aquelarres a los cuales lucha desmembrándolos de la única forma que puede tener la palabra, palabra que maneja con una puntuación que da vida movimiento a cada poema logrando así un deliberado axioma.

Sarcástico maquinista continuador de fe inexistente, de querer ver movimiento cuando no hubo un líquido que disminuyera el sarro que detiene la continuidad.

Cito: Parece que he consumido todas las palabras, la cordura y la fe. Y para qué. Para qué si no he conseguido reparar la máquina.

Muchos metales que se sienten al leer el poemario recorrerte, fríos, tanto que queman y sacan a la luz esas vísceras jugosas en cada poema. Y esa es siempre creo yo el fin de cada escritor, un transportarte al lugar de los hechos de una manera hasta fantasmagórica, que te convierte a ti en un observador y receptor de todo lo escrito.

El poemario de Volt, fue cuidado minuciosamente por él, tanto que tardó en sacarlo al público, ya que él no es un poeta de estanterías empolvado al menos para mí o poeta de chistes inmediatos para despistar al lector con ordinarias oraciones.

La poesía de Adrián es ese lenguaje de paisajes, ritmos, claves, onomatopeyas, eso hace ser atrayente para cualquier oído y entendible para todo ser humano que desee explorar la poesía sintiendo entonces desde un embotellamiento vehicular hasta la suave flor que culmina en un cuerpo yerto.

Con una zafiedad elegante nos muestra a todos esos personajes que quizá habiten en cada uno de nosotros, poemario-espejo que si algún poema de este te encandila, es porque tu reflejo ahí está.

Yohanna Jaramillo
CECUT 2008

BIEN-VENIDOS
A
CARACOL

Buena tarde oscura a todos.

Seré breve, ya que el encuentro va más allá de ver amigos y tomarnos unas cervezas como se piensa en algunas ocaciones.

Estamos de nuevo aquí, en el III Encuentro de Poesía Caracol, Tijuana 2008, el enfoque sigue siendo el mismo, un todo, ustedes-nosotros, dos o tres humanos distintos y anteriores que han ido de la mano con esta trasmutación de palabras. Un encuentro que pretende unir miradas, de libros a cuerpos, cuerpos a palabras, palabras a voces e infinito.

Es escuchar para ver que la superficie no es todo y así cada poeta nos transporte al lugar-sentimiento vivido por cada uno de ellos. Existen muchos ojos, muchos pares de ojos, desde tener una vista panorámica hasta triangular, varios con vista fija sin movimiento, todo eso es lo que veremos a través del oído (Poesía al fin).

Otra vez caracol, otra vez la poesía, otra vez el sentido inequívoco de tantos, la vertiente de pensamientos, visiones, sentidos con estas voces. Me arriesgo a decir cuidado al inhalar todo éste ambiente ya que no desistirás después a escuchar con atención, pero también cuidado a los poetas si al sacar su voz no trasmiten el eco que inició desde su cuidad-cuerpo. (Pero sé, éste no será el caso)

Por ahora mi brevedad termina aquí para dar inicio a la siguiente ruta con los poetas: Adán Echeverría, Esaú Hernández y Dalí Corona.

Tres poetas

Tres Estados

Tres, dos, uno…..Comenzamos

Bien- Venidos a Caracol.

CECUT,2008

Rutas de Caracol

Milan Kundera El Libro de la risa y el olvido

(fragmento)

" La borró de la fotografía de su vida no porque no la hubiese amado, sino, precisamente, porque la quiso. La borró junto con el amor que sintió por ella. La gente grita que quiere crear un futuro mejor, pero eso no es verdad, el futuro es un vacío indiferente que no le interesa a nadie, mientras que el pasado está lleno de vida y su rostro nos excita, nos irrita, nos ofende y por eso queremos destruirlo o retocarlo. Los hombres quieren ser dueños del futuro sólo para poder cambiar el pasado. Luchan por entrar al laboratorio en el que se retocan las fotografías y se rescriben las biografías y la historia. "

ENTREN!!!

http://encuentrodepoesiacaracol.blogspot.com

Hoy seré positiva

Me gusta esto de trabajar en un oficina dónde hago feliz a mi jefa "La Lic" con 5 tazas de café, escuchar a mi otro jefe " El lic" diciéndole una y otra vez lo mismo , puta a veces quisiera decirle: neta Lic ya le entendimos hace media hora, pero él se emociona tanto que no podría detenerlo. Geniales mis jefes, mejor que ellos neta que no (Lo digo esto de corazòn)
Me gusta esto de los proveedores, a veces hasta siento que es mi lana la que pagaré, entonces ellos que me hacen unas rebajas insólitas, al final mi sueldo sigue igual, pero me gusta jugar a la bolsa de valores, esto de manejar caja chica y pedir facturas, capturar archivos, pelearme con mis compañeros de trabajo, de buscar choferes que duran un día.
Me gusta esto de comer de 1 a 2, de frappes a las 4, de tener tiempo para escribir y andar pendejeando en la red.
Me empieza a gustar que H no esté conmigo, de extrañarla, de llorarle en los camiones al escuchar una canción norteña que seguramente peda un día le canté, esto de esperar a que entre al msn para que me de un beso, un saludo, una breve reseña de su día y no me de cuenta cuando se va ya que no se despide, de vernos una vez a la semana para comer sin saber que puede pasar y de mirar en su hi5 que se puso ya como soltera y que me sigan preguntando si ya regresamos.
Me gusta esto de tener que rogar a las instituciones una sede para caracolito, de esperar a los poetas con sus demandas, de seguir con el taller en la casa de 9 y batallar con egos novatos.
Me gusta llegar a la casa de mis padres y tanta luz y comida y Yohanna come y Yohanna haz una vida, salte de la compu.
Me gusta mi vida y ver que mi salario me alcanza perfectamente para los taxis que utilizo para ir a trabajar.

Me gusta no tomarme mis dos mofles diarios, no tener a la vista mi libors, ni una casa solamente habitada por mí.

(naaaaaaaa)

Mejor compermicillo que me empieza a gustar esto de mentir positivamente.

Yoh

Lo que se dijo antes...Por Xavier Oquendo

YOHANNA JARAMILLO

Un ritmo muy propio. Una poesía desenfadada, desenchufada. Fuerte. Directa. Torrente puro. Expresión soez y dintinta. Jaramillo es una poeta hecha de golpes. Esta sazonada con su vida mas que con lecturas o manifiestos literarios y poéticos. Un hallazgo de quilates para la nueva poesía mexicana. La tijuanense lanzó sus dardos líricos al público de Bogotá con solvencia y serena voz. En sus versos se identificó esa atmósfera recurrente de suave punzada, así como son y seguirán siendo los poemas de Oliverio Girondo, por ejemplo.



s.

Óbito

!YOHANNA HA MUERTO!

El cuentista

Descubrí una imagen dolida en las afueras de una iglesia color amarillo, amarillo canario/ave enjaulada/ hombre clavado a un trozo de madera. Aún llevo las marcas en mis muñecas de la monja enojada al jalarme para llevarme con el padre, puesto a mis 5 años no podría saberme el padre nuestro, partes de la biblia y el tan pequeño credo (Textos al fin) el punto era leer a esa persona con seca sangre pegada a su cuerpo de porcelana, entonces llorando les decía: Es que "Ese señor fué un gran cuentista".

Mi primera noche

Entre sueño escucho un ruido fuerte, golpes a una lámina (Tas tas tas) Abro poquito la persiana no veo nada, aún está oscuro, veo el reloj son las 5:39 am, vuelvo a acostarme y el sonido crece, me asomo de nuevo y veo el auto de la vecina de enfrente que tiene la puerta abierta, se me hace extraño, pero pienso igual va de salida y es ruidosa, me quedo sentada en la cama y vuelvo a asomarme, la casa de la vecina con luces apagadas me llamó la atención, si hay ruido y va de salida alguna luz debe tener encendida, en eso veo a un tipo con aspecto de "cholo" luchando casi casi con el portón de la privada, corro al cuarto de mis padres, tomo el teléfono y les anuncio algo pasa afuera, mi padre brinca, mi mamá corre hacía la ventana, me contestan en el 060 y les digo: Están robando en mi privada, me pregunta los datos, en eso dice mi madre: Se robaron nuestro carro! Yo le digo al tipo con el que hablo y me hace preguntas sin sentido entonces le comento Por favor hablen con un policía ya, no creo que haya a esta hora circulando miles de Altimas, el tipo sigue haciendo preguntas y cuelgo. Salgo de la casa a revisar el Pick up que me habían prestado en la empresa donde laboro, ya que lo pedí para cambiarme de casa, estaba con las puertas abiertas y las herramientas intactas, eso me hace pensar que sólo querían obtener un vehículo, 5 autos más de ahí abiertos completamente. Salimos en busca del Altima y por supuesto, nada, nada, nada. La policía nos comenta que no irá al lugar de los hechos ya que no procede por ser un auto nada más, pero si serán pendejos pienso, hay huellas ahí, si el sujeto en cuestión "cae" por algún otro motivo ya tendrá antecedentes, pero no, mi manera de pensar no es la correcta ante ellos. Para eso mi padre había dejado la noche anterior su visa dentro del auto y mi madre le dijo: Sergio baja el pasaporte, mañana dice él.
En fin cuál es el fin de esto ya ni sé, lo único que se me ocurre decir es: Bienvenida a casa Yohanna.

Lo chistoso: Un lugar cerca de Santa Fe, "El Teco" lugar de malandrinaje, es lo más seguro que se lo lleven ahí. Pienso tengo un conocido camionero ahí, él me ayudará más que la justicia, le llamo le cuento y me dice: Si mija si yo lo veo te aviso, ahorita pregunto aquí. Pasan 5 minutos me regresa la llamada y me comenta que el carro no está ahí que le informaron que por ahora no los están llevando al Teco que ahorita lo reporte al MP porque los mas seguro es que hoy o mañana traten de pasar al otro lado con mota o cocaína, pero igual cualquier otra cosa te informo, estaremos al pendiente.

Qué tal?Publicar entrada

II Presentación

Presentación del poemario Pacíficos

Yohanna Jaramillo

Editorial Casa Poesía (C.R.)

Presentadores:

Jehú Hernández y Tania de la Cruz Brito

31 de Julio de 2008
Casa de la Cultura de Playas
19:00 Hrs. Entrada Libre

XVI Festival Internacional de Poesía Bogotá

La penúltima noche
en Beer's Colombia
Xavier Oquendo, Pablo Maire
Danielito, Rocío, Marcelo & Me)








Víctor, Yohanna
José Antonio Alvarado
y Jotamario








Lectura en La Casa Silva
(Margarito Cuellar, Víctor Cabrera,
Yohanna Jaramillo)








Homenaje a
José Luis Díaz-Granados
(Ese globo verde, que bajó,Genial)

Reunión de los Poetas
(Interesante)

Se encienden las luces, es ahí cuando
me daba cuenta que llegaba la noche.

Gracias a Rafael por la invitación,
qué si se aprende algo todos los días
allá lo confirmé.
Ese viaje a Zipaquirá en tren
fantástico.
No debo dejar de mencionar lo
agradable que es encontrarse
a Mexicanos en otro país, uy
nosotros siempre tan entregados.
Gracias a Lizalde, por enseñarme
como ser humilde, a Bartolomé y
a su esposa Tijuanense (Grandes)
a el Maestro Raúl Renán ( linda persona)
a José Antonio Alvarado y a su esposa,
a Ciancio, a silber por ese baile en casa de citas,
a el sarcasmo que me une desde ahora en adelante
a Eduardo Langagne, a Margarito y nuestro próximo
negocio en México, sin olvidar a Marcelo, bien conocerte,
Rocío, Carmina y Víctor poca madre uds eh,
bienvenidos todos a Tijuana,
Por ultimo a mis tres aliados en el tiempo perdido
a Pablo Maire, Daniel y Xavier Oquendo...Los quiero!!!

Bogotá: Celedonio siempre me hablaba de ti
lo hizo perfecto, gracias!!!

Muchas gracias Chía, un municipio entregado
atento, a Ana María por su apoyo allá.

La poesía, aerolínea poética con rumbos muy definidos.

Mis Más Lindos Poemas

Con esta lectura damos por concluídas las coordenadas a Caracol,
para preparar el III Encuentro de Poesía Caracol, Tijuana 2008 con el mayor tiempo posible, dedicarnos a conseguir todo aquello que se deje. (Podría escribir: Aceptamos algún tipo de cooperación), pero no creo /espero/ este año las instituciones apoyarán mejor a Caracolito.

Gracias a los Poetas que nos acompañaron con sus lecturas, talleres
etc...

Así que este miércoles 14 de Mayo los esperamos en la casa de la 9

Gracias a Minerva Reynosa.

Y nos vemos en Septiembre, es un hecho.

Yoh-Poeta No-Lugar

El poemario que al menos Yoh más esperaba

Mañana a la presentación del libro
de Adrián Volt S.,

Hay veces que vale la pena jugar con los tiempos
pero, para mí el tiempo si es realmente valioso
hay presentaciones que voy y digo: A qué vine,
pero bueno, siempre trato de llevarme algo.
Esta vez será distinto, lo aseguro, ahí los espero.
Letras que mañana por fin resonarán en Tijuana.

Yoh

Sin brújula

No encuentro ese lugar de escritura, dónde el cerebro tranquilamente deseoso de expulsar imagenes se explore a si mismo, no encuentro y olfateo lugares parecidos a los que quiero y cierro los ojos, me guío por sonidos y nada, entiendo por que el perro prefiere buscarse a veces la cola en momentos, necesito un sitio con varias noches incluídas, una mesita con café olor a canela y una computadora conectada a la red más amplia que mis conocimientos.

Seguimos en la ruta hacia Caracol III

Lectura Poética este 18 de Marzo en la Casa de la 9
a las 19:00 Hrs.

Con la participación de los Poetas:
Adrián Volt
Jonathan Curiel
Luís Gastélum
Israel Morgado
Paty Blake
Omar Ruelas
Jehú Hernández
Yohanna Jaramillo

Próximo Taller de Poesía con Roberto Navarro....

Dijo:
Nos propusimos hacer lecturas y talleres de poesía para ir acercandonos a la gente interesada, desinteresada, incrédula, antisocial, desesperada, sordos, mudos, tripolares, listos, mafufos y todo lo que se pueda y sea, todo esto porque la poesía decimos está en todos lados....(espero) ...espero y nos sirva digo, y en Septiembre en el III Encuentro de Poesía Caracol-Tijuana 2008, ya lograr una asociación con la lectura. Nuestro interes no es crear poetas, si no encontrarnos con poetas que de oficio se entreguen a todo, con gente que le gusta sólo leer y así poder recibir una crítica de su parte, somos la pintura sin cuadro, somos una fotografía en una pared, somos ese caracol lento sin desesperación.
Yoh

Celedonio Orjuela

Que siempre haya un pretexto

La memoria a la orilla de los actos

Celedonio Orjuela

Colección Casa de Poesía

Costa Rica

2007

45 páginas

Breve antología de la obra poética de Celedonio Orjuela Duarte (Líbano, Tolima, 1956), esta selección sirve de muestrario extraterritorial de la nueva poesía colombiana –fue parte del Festival Casa de Poesía San José de Costa Rica-, a la vez que da testimonio puntual de un trasegar de más de 20 años de ardua experimentación literaria. Se diría que el júbilo creciente ante su obra tiene que ver más con los elementos y su puesta en escena que con la construcción vertebral del poema. Sus textos son un juego de sintaxis entre lo apolíneo y lo dionisiaco.

Los presuntos sociales son su estrategia oculta y un persuasivo paganismo aquello que aleja a su poesía del decir pial y de la enunciación escueta: allí la música y el hombre contemporáneo escarcean en su cotidianeidad sabiendo que se camina sobre la historia, la realidad y el mito, caso concreto de la novela Dónde estará la melodía. Digamos que esta mención no es gratuita, no por nada se aduce ese asunto musical en el verso que da nombre a la presente antología. Como pretexto, la música es un río que acompaña las desgracias humanas, cosa que me recuerda una novela de Adelaida Fernández Ochoa, Que me busquen en el río, testimonio cruel sobre la violencia en el sur del país a orillas del río Cauca. La metafísica de La memoria a la orilla de los actos bebe de aquel funesto panorama, aunque, a su vez, el pasado o los paradigmas del hombre le sirvan para ironizar o socavar en otras bajezas de la memoria colectiva. Aquí un fragmento del poema “Solo comen los insectos”:

En las riberas de los ríos

En los campos

Solo comen los insectos

Anémicas manos

Permanecen encadenadas en camándulas

Mientras se derrite la cera de las lágrimas en los cirios…

Este espacio real es también un paisaje maldito. En orjuela se escuchan ecos de Georg Trakl -“las águilas nefastas”- y de François Villon, su amado bandido, al tiempo que una pieza medieval o algún danzón a media noche, embebido de licores insanos, anuncia el horror del tiempo. Ejemplo de poemas como “La bailarina”:

…Podría ser el tiempo de Degas o más allá

Se oye una música antigua y se repite

En la noche de la mujer hija del aire

La telilla se desliza y descubre

Sus formas en la calle del eco

La calle tiembla y el sudor mana

Orestes y narciso podrían llorar y enloquecer de nuevo…

Después del deseo, el trasunto onírico de buena parte de su poesía resuena dentro de cada texto como una leyenda siempre extemporánea, esa “mujer sola con la noche / herida de mutismo a la espera del soñador / que llega en su pesada bestia negra”, las mujeres ancestrales y comunes que “bajan de las cuestas, se cambian los zapatos en las fondas inventando un traje”. Se sabe que la fórmula es la idea hecha imagen dentro de la memoria, que, en honor a los retruécanos del olvido, aparece en la memoria confundiéndose con miles de arteras y disímiles imágenes ajenas. Esas fotografías detenidas, palabras que, según la confesión de Orjuela Duarte, “me llevan y me traen por las cosas”.

CARLOS ANDRÉS ALMEYDA GÓMEZ

Qué desagradable

He de confesarlo: en Tijuana ya no hay respeto, está de la puta chingada. Siempre que me preguntaba alguna persona fuera de mi ciudad o país que si era cierto que si en Tijuana los balazos te pasaban por un lado o los secuestros macivos, etc. Yo tranquilamente y adorando a mi Ciudad Natal, mi República de Tijuana, decía que no, que a mí jamás me había pasado nada, que en realidad el pedo lo tenían entre los mismo narcos y policias, pero no pasaba de ahí. Esta vez he decidido no volver a comentarlo , será que esta vez mi madre e hijo se encontraban en el lugar de los hechos, que un policia apunto al carro de ellos, será que esta se escucharon los balazos y no me agradó esta semana llena de sangre.

21 y 28 de Enero, 7:13 pm, Casa de la 9

El Grupo Poeta No-lugar los invita al Taller de Poesía, musicalidad y ritmo, impartido por el Poeta Marvín Durán en la Casa de la 9. Siendo éste el primer taller del año, ya que pretendemos cada mes realizar uno con diferentes Poetas.
Así nos vamos encaminando o encaminándolos al III Encuentro de Poesía Caracol, Tijuana 2008.

Función política de la poesía

Por Mauricio Contreras Hernández

¿La poesía tiene una función política? Esta es otra manera, quizás prosaica, de formular esa pregunta que, desde Hölderlin, inquieta a los creadores y que constituye la esencia de la poesía moderna. Es decir, desde que el poeta dejó de ser el florero de salones burgueses y Baudelaire salió a la calle a buscar la belleza. El resto es literatura. Y ya sabemos que don Antonio Gamoneda afirma que la poesía no es literatura, es una realidad en sí misma.

Esta pregunta invierte la perspectiva de un yo romántico que se interroga ¿para qué poetas en tiempos de miseria?, o de la búsqueda de una razón efectiva que tras el horror se pregunta ¿para qué poesía después de Auschwitz? Cuestionamiento que hostiga permanentemente su ejercicio como legión de moscas tras una miel que suponen nutricia.

En cuanta ocasión se hace pública, esta pregunta se instala como formulación de la ingenua periodista que cubre las noticias culturales para la sección de farándula, o como exigencia de compromiso por parte de organizadores de festivales que quieren firmar manifiestos, o como indagación fácil en un país atribulado por la guerra, o como caldo de agujas para alimentar la rabia frente a la indignidad que se regodea en muchos casos, a expensas de ideologías complacientes.

Frente a esta pregunta, respondo no. La poesía no tiene ninguna función política. Pregúntenle al panadero por su pan, o las piedras que florecen saxígrafas, o a la rosa que floreció en el sueño del poeta. O a cualquier forma de expresión que pretende acercarse a eso indecible que no es, precisamente, la moderna ilusión comunicativa.

Quizás, por esta vía, nos acerquemos a la experiencia trágica de los griegos, lugar donde el "yo"social se quiebra y ya no sabe quién es, y que nosotros, como lo advierte Carlos Fuentes, no hemos logrado elaborar para superar las catástrofes que nos constituyen.

Otro asunto son las relaciones que establece el poeta, como todo ser humano, con su tiempo. Cuando se vive en medio de la indignidad producto de una tradición excluyente, de una moral como hidra de seis cabezas, no es necesario ir a buscar nada donde nada hay. Y menos aún invocar a la poesía como a la sibila de Cumas, como al asesor de turno, que desde hace bastante tiempo no nos dice nada porque no sabemos preguntarnos.

La poesía permanece muda, como diría Celan, pero próxima y accesible. ¿Para qué invocar palabras en medio de tanto alboroto, de tanto grito al aire? Quizás alguien, poeta o no, encuentre la poesía y en su trato con ésta, quizás, algo, como chispa sagrada se agite, se encienda. Y es aquí donde retorna como problema político, expresada como imposibilidad de la tragedia

Una transformación que muestre la fragilidad de lo individual podría ser una respuesta. Hemos creído, a pie juntillas, eso del amor al prójimo, y eso de que la democracia es la voluntad de la mayoría, la voz de dios que ahora pareciera ser la voz de las encuestas. Ésta no se manifiesta, últimamente, a pesar de tanta promiscuidad tecnológica que pretende alcanzar ese cielo color de lejanía.

Una verdadera democracia, esto lo descubrieron los griegos aunque luego lo pervirtieron muchos de sus generales esgrimiendo la fuerza del poder ante la razón de los argumentos, se basa en una comunidad de personas donde lo individual es fuerte gracias a su experiencia del otro como inaccesible.

Una individualidad fuerte porque es capaz de mirar de frente a ese animal terrible, una individualidad que pregona "el pensamiento desinteresado", una individualidad que es capaz de enfrentar la diferencia sin creer que es un monstruo, una individualidad que ha salido de la caverna y tanta luz cenicienta no la ciega, una individualidad fuerte porque es capaz de optar y decidir en medio de un agitado mar de sirenas, una individualidad que sólo pretende ser "mala conciencia de su época".

La poesía avanza en contra de sí misma y la democracia tendría mucho que aprenderle si entiende que, aún ella misma, se erige como versión institucional contra ese miedo a las masas, a lo incontable. No de otra manera entiendo los reclamos, nada seductores, de quienes han hecho de la indignidad nuestro sustento.

Así, la poesía sólo es constatación de que nos constituye eso indecible que, extrañamente, nos acerca. La poesía, posibilidad de un orden otro frente a las gramáticas reguladoras de ese vacío de sentido, del mundo como espacio del permanente malentendido. O como nos propone Char, rebelde por siempre, "el poeta es el barquero de todo esto que forma un orden. Y un orden insurrecto".

* Poeta y traductor. Premio Nacional IDCT, 2005

Madrugada de la calle 53

Somos unos caracoles bajo ésta lluvia sentados en la banqueta

-¿perdón?-

Somos unos caracoles Yoh , lentos y mojados desvaneciendo el cuerpo en el asfalto

(¿caracoles?)

Somos el de al lado sin antenas masacradas y la mujer parada esperando caminar también

- ¿crees?-

Somos eso que no crees que somos , la avenida existe por que tú la estás recreando, pero nuestras palabras ahora, sólo están protegidas, por tu despertador telefónico .

( despertador asesino)

Silencio, allí viene el sol con sus mentiras

Adiós.

-Adrián!-

Somos un sueño que me traje a mi realidad, quizá caracoles no, sólo personajes que charlan, bajo la lluvia ficticia.

Sin destinatario

Extiendo mis líneas deducibles de tinta, intactas de un roce de pieles en donde las semicorcheas no husmean en mi sintonía. Presagio ahora un laúd en esta parte de mi casa. De aquí sólo observo la bandera mexicana, no encuentro expansión de terrenos. Es difícil los horarios de oficina, pero es más complicado si oficinista no eres, saboreas entonces la idea de estar ahora en una playa rodeada de palmeras y no tu cuerpo sintiéndose agredido por la naturaleza. Es un poco incómodo tener que explicarles este caos llamado archivos de meditación, mientras ella se enjuaga la cara con lirios neutros entre mis noches con hambre. Entonces pienso: todo sea por tener mañana un sillón en donde descanse sus pies.

Se tritura un científico audaz después de pasar inadvertido en su cuerpo

Dicen los columnistas del diario independiente, que el sufragio detectado ha sido culpa de unos hombres enanos que traían consigo dos carteras en sus bolsillos llenas de mediocridades, pero útiles para conseguir guardar esperanza en las personas con déficit de atención.

Ahora después de éste acontecimiento se les ve frecuente caminar de la mejor manera, inculpados de todo -dicen- se sienten dueños del universo, no saben aún, que fueron creados para crear su propia trampa.
Meses atrás me contaba un anciano cercano a ellos, que los dioses a los cuales se encomendaban, eran tan adictos al sol, tanto que no tardarían en cegar el camino de sus hijos, y sí, ahora a tientas andan, a gatas andan y un centímetro de cordura los acompaña. No deseo que se maten, no deseo que sufran, sólo quiero ver la desesperación que yo nunca sentí al ver tal trituración.
Es increíble ver llorar a los payasos por su pobreza, pero es más increíble ver falos caminando sin lágrimas.

La carne se seca y sus dientes caerán como gotas de nube, es ahí cuando me gustaría darles de comer frituras.

Continuará.....

El Bunker

En donde el tiempo era incomprensible

Finalmente los interiores acabaron por desgastar mi visión, indiscutible fue desahogar mis lágrimas frías en tus manos que se llevaban a la cara la carga de números pintados sobre ella,ella la de la sonrisa matizada en espejo roto, ella la de septiembre en agosto. Entonces levanto del suelo los atajos que dejamos intactos para devolverlos al sitio donde nunca debieron salir a tentar a la suerte, esa suerte de la cual no me quejo, ya que nunca fue parte de mí. Me detengo a mirarte a los ojos y aún siguen intactos, cristalinos, deseosos de mirarse en el reflejo del sol anticuadamente y edifico sobre tus cimientos un transporte subterráneo que desemboque en aquel lugar que un día prometiste ser. Detesto un pedazo de tu piel agrietado, lastimaste las plantas de mis pies varias veces, y no fue mi falta de zapatos, no, fue solamente que de pronto tomabas vida, no vino, vida y te retorcías a tal grado que nunca, nunca en estos seis meses te dignaste a virar los ojos hacia a mí. Amanecí dentro y fuera de tu cuerpo, cantando ebria y ebria trotando, el alcohol permaneció en mi cuerpo todos los días, como todos esos días permanecí en ti.

Me retiro con los manos en los bolsillos, con la misma triste mirada con la que llegué y extendiéndote mis letras como agradecimiento. Te dejo en silencio, los sonidos, los poetas, los amigos, los vecinos incómodos, los Cd's únicos que se tocaron en esos 180 días y mi voz terca de hablar en voz alta se vienen conmigo, no me los llevo a la nueva casa, cada uno se irá quedando en su respectivo lugar.

Ave. Rayón

Descanse en paz.

Presentación del libro de Camelia García Arellano:
"Quiero cambiar de look interior"

El Poemario de Camelia, me hizo entender que quizá el intento de querer transformar el look en letra, era un esfuerzo de cotidianidad medicada, lo menciono por la primera parte del libro llamada: Vitaminas abandonadas, en la cual leo: No sé cómo vivo todavía dentro de este cuerpo.

Este libro es un esfuerzo de resurrección, caminatas en pasillos angostos con la vela en mano, luz que sostiene para no tener que seguirla.
Al encontrarme con varios poemínimos, me refleja un contorno de imágenes no hechas por la autora, mas bien el autor hecho en las imágenes, flashbacks que a mí como lectora me lleva al instante donde estuvo.
Un recorrido de pronto en la superficie de un caos por así llamarlo, pero nos va adentrando poco a poco y se entrepone con los silencios aparentes , hasta llevarnos a la realidad existencialista.
En la segunda parte, Look interior leo: Cuántos estarán dándose vueltas en la cama como yo, cuántos estarán velando el sueño del resto del mundo. Mundo en el cual habitamos desde el punto de vista de Camelia: Durmiendo.
Y entonces abro la tercera puerta de cada día, una de las puertas diarias en donde retrata el sentimiento expresado en un amor subalterno a el instinto, expresándolo complejo por no llamarlo sencillo o simple, deseo estorboso al fin y leo una parte del poema: Si estamos contentos deamentiras.
Es ahí donde termina y una de las tres identidades o los tres principales seres que viven ahora en este poemario: El yo, el son, el eres.
Estar frente a un ventanal propio y adjudicarse los cambios equívocos o inequívocos, logra completarse un "querer" no establecerse en lo de siempre, querer hacer cambios de pronto obstaculiza al subconsciente y conecta los sentidos a la realidad, sin embargo a mi punto de vista, querer no quiere decir lo haré y dentro de este poemario se observa, se lee y se siente, ese anidarse en el papel para abrir las hojas y volar hasta uno.
Es un libro que retiene lo orgánico en sucesos y una autora que retira las letras de la lengua tranquilamente para llevarlas a tu look interior.

Yohanna Jaramillo

Caracol: II Encuentro de Poesía, Tijuana 2007

Cuando la retórica se torna imposible, los pulgares se convierten en dos seres congeniando con la visión limitada. Las personas que se niegan a lo sencillo se vuelven ridículas. Esconderse es nefasto. Cuando la humanidad se enfrente..... en frente de ti estaré.

H:

Penúltimo intento, no último, sería arriesgado

Arriesgo de nuevo mi lote de letras y el viejo recuadro contenedor de sonrisas.Ya no tengo mucho, quedarme en ceros de nuevo ya hasta me parece divertido. No es advertencia pero, es sensato decirlo, habrá escasos besos por mis cuestiones de tiempo,tiempo que me absorbe todas las noches llamado: poesía.

Soy una escusa nueva, diario tengo historias para cada pendejada que me contradiga, parezco maga a veces,si fueran mis cuentos, si lo fueran.

ENTREVISTA A ALEJANDRO JODOROWSKY

"El artista autodestructivo ya pasó de moda"

1 - ¿Qué lugar ocupa en la literatura?

Hago novelas, hago literatura pero orientada a otra cosa. Kafka hizo novelas orientadas a afirmar su neurosis, y demostrarte que el mundo es una rueda de neurosis. Bueno, yo hago literatura, usando palabras que me parecen bien escritas y todo, para mostrarte lo que hay de positivo en el mundo, y en ti. Es literatura pero nada más que los objetivos son distintos. Y además de ninguna manera me voy a quejar, voy a mostrar como pasé por el sufrimiento y cómo lo logré vencer... No vencer pero cómo logré salirme de eso. Me parece más útil.

2 - ¿Y cómo definiría ese momento, en pocas palabras...?

Que es maravilloso envejecer. Es una maravilla. Y es mentira que cuando tu envejeces pierdes células y te pones un viejo idiota. No hay decadencia espiritual porque el cerebro va haciendo nuevas conexiones, y cada vez más amplias. En esta sociedad patriarcal las que más sufren de la edad son las mujeres, porque creen que a los 50 años se acabaron, que los hombres no las van a querer, y las operaciones estéticas, y se sacan grasa del culo y se la ponen en las mejillas y después andan apoyando las mejillas en cada silla que encuentran... Es porque es paternalista la sociedad y condena a la mujer a ser una apariencia física. Y el ideal de un ser humano es vivir todo lo que tenga que vivir. Nosotros no sabemos cuánto dura una vida humana. En la Edad Media eran 40 años, después fue 50, 60, ahora comienza a morir la gente a los 80. Pronto será a los 120, muy pronto. Yo trato de llegar a los 150, no sé si pueda pero voy a tratar, eh. Si mañana me muero es porque me venció el ego. Porque el ego es el que te mata.

3 - Aunque los artistas desarrollan mucho su ego...

Y eso los mata, ¿o no? No viven mucho los artistas, son poquitos los que logran sobrevivir al trago, al tabaco y al ego. Son los tres males del artista: el alcohol, el tabaco y el ego... y ahora la cocaína si lo agregas. No, el artista autodestructivo ya pasó de moda. Nadie se debe destruir a sí para hacer un poema, nadie. Es por falta de talento que los artistas comenzaron a autodestruirse, porque convirtiéndose en víctimas de ellos mismos desarrollaban un arte fuerte, expresivo, pero enfermo. Entonces, el artista real tiene que tener talento, desarrollar su imaginación.

4 - Usted explica que su arte hoy tiene más que ver con la terapia, ¿cómo es eso?

Claro, pero claro que la terapia viene de la ciencia, son universitarios, médicos, de todo. Pero yo digo que el arte debe ir hacia la curación, hacia la terapia. Pero estoy contra el arteterapia. Cuando vienen los psicólogos y ponen a los loquitos a pintar y a hacer poemas... eso no es. La "Psicomagia" es un arte en sí, que corresponde un poco a la performance y a la poesía. Porque se hacen actos que tienen poesía. Marinetti, en el futurismo, dijo: "La poesía es un acto", y me marcó mucho. Entonces comencé a buscar el acto poético. Y el acto poético no es un acto destructivo.

5 - ¿Es verdad que usted acuñó la frase "La imaginación al poder" en el mayo francés del '68?

Pero lógico. Yo salí con un surrealista que se llama Jean Benoît esa noche, a las tres de la mañana. Y todas las citas del Surrealismo de André Breton las escribió Jean Benoît. Un solo hombre. Claro que la gente escribía, pero no citaciones surrealistas, y entonces se aprovechó ese movimiento para lanzar el Surrealismo. Y yo no me acuerdo de dónde saqué esa frase, porque no es mía, yo la había leído no sé de dónde. Puse "La imaginación al poder". Y se hizo famosa en el mundo entero. Y Jean Benoît puso todas la citas de Breton, y entonces se dijo: "Ah, los muchachos están interesados en la literatura, la revolución y el surrealismo es el ideal".

6 - ¿Cómo decide convertirse en artista?

Yo estaba en el pedagógico, en la Universidad de Chile, estudiando doctorado en filosofía. Y se me presentaron dos caminos: uno era la inteligencia y el otro era la imaginación. Entonces me fui por la imaginación, dije: no voy a hacer el camino universitario porque el estudio universitario es la muerte del arte. Los museos y los estudios universitarios son la muerte del arte. Entonces me voy a ir a hacer el arte, que después me metan de momia en un museo, ya vendrá... pero yo no voy a meter a nadie en un museo.

7 - ¿Y dónde se genera, entonces, el arte?

¿De dónde sale el arte? ¡Qué pregunta tan interesante! De talento, tienes que tener talento. Cuando me fui a Europa a trabajar con Marceau, quería ser un mimo y ganarle a Marceau. Lo vi y dije: nunca le podré ganar porque este nació así. Cuando conocí a Enrique Lihn, tenía 18 años, inmediatamente fue mi gran amigo pero mi maestro: era un poeta genuino: escribía en los boletos de carro, en las paredes, esa lámpara estaría llena de poemas ya. Hablaba en poesía, no vivía más que para la poesía. Neruda, cuando hizo "Residencia en la tierra", tenía talento. Pero el talento se puede perder, porque se convirtió en un Buda e hizo poesía política deleznable. Borges no tenía talento poeta, se fabricó poeta, pero un poeta fabricado nunca es un poeta real. Tenía talento de ensayista, sí, genio, sí pero poeta, por Dios, no.
Audio | Entrevista completa.

VI Festival Internacional de Poesía -Costa Rica 2007-

Teatro Nacional Costa Rica

Y entonces... me dije: Yohanna
control mental, si pudiste pasar
una puebra de alcoholismo,
difícil no te será leer ante
tantas personas.




Entrega de poemarios




Y qué tal.. Yo con mi
Poema " Yoh/Ismo"
Y el Cristo atrás....

Y ya para terminar
en el Instituto México
¿Ironías de la vida?
(Ni madres, jaja)
Por qué leer con Usted
(De nuevo)
Neta, no quedaba más que reír.

Las fotos continúan abajo...

Necesaria pausa, para tanto recuerdo.

Tortuguero
Río y Atlántico


Antes de llegar ahí,
una buena Pilsen.



Juan Gelman, Juan Bonilla
y mi cara de no soporto este
calor!!!!!



Lectura con los muchachos
de la Lucha.



Camino a la Lucha.
Impresionante!!!



Yoh y una Fría Pilsen.

Lectura en la UCR

Víctor Rodríguez, Celedonio Orjuela,

Silvia Helena Regalado, Juan Cameron,

Ales steger, Jassiel y Claudia and Yoh.

( Ningún nombre en orden) chin!!

Parada de camino a Belén

Juan Bañuelos, Yoh, Cele and Víctor

Aleš Šteger y de nuevo Yoh

(Ya pa' terminar.. Cena.)

Gracias a todos los Ticos por el "trato"

que me dieron, a Norberto Salinas en especial

por haberme hecho participé de este Festival.

Gracias Martín, sin ti me hubiera perdido

todos los días.

En Costa Rica puedes ver el amanecer

en el Pacífico y el atardecer en el Atlántico

me lo dijo Warren.

Pero como dijo Víctor un día:

aquí en Costa Rica de pronto

aparecen las montañas.

Yo me quedo con eso.


-En un momento pensé estar
atrapada en un sueño de esos
que despiertas y despiertas y despiertas....
y sigues dentro de el.
Qué locura!
Juro pensé que estaban gastándome un broma
Y no fue así
jajaja
Gracias Costa Rica.-

Post viejo. Pero necesario (otra vez)

Las causas de mi detestable carácter han de ser por los agotados sentimientos, por los caminos errados pero principalmente, por que jamás recibí un curso en donde me dijeran cómo contestar con hipocresía cuando las personas hablan pendejadas y hacer mi rostro un caramelo-oído que parezca que todo lo que digan es perfecto. De hecho llego a esto, pues en la semana me han dicho que mi rostro es amargo, que río con cinismo, que hablo todo en sarcasmo, que mi madurez es innata, pero no la controlo. Pensé callar, en serio se me vino la idea de dejar de hablar un tiempo, designarme a escuchar solamente y reírme cuando terminen. Observé muy detenidamente al día siguiente a las personas, parece que aún les lastima ser. No lo sé muy bien. Sin embargo es mi carácter, no se cambia pero se transforma, poco a poco va creciendo, se expande, por lo mismo no retrocede. Si lo sé, desde niña recuerdo burlarme, pero jamás he perpetrado a alguien. No soy mujer de golpes, ni de palabras altisonantes, soy mujer de letras. Ahora pueden reírse, si más, que aún no me traspasan. Como no soy perfecta, de hecho soy como un desperfecto y no me estoy subestimando, No! Siempre pensé ser un molde, un mal molde de unos ángeles juguetones haciendo su experimento. Diciendo: qué tal si hoy hacemos una niña gorda que apenas pueda salir de la vagina de su madre al nacer, que al tiempo se vuelva delgada, pedante, arrogante, incrédula y cuándo llegue a su edad media su cabello no sea ni lacio, ni chino si no extraño, que su espacio de boca no permita a sus dientes salir cómo deben. Ah! y unas amígdalas grandes, para que pinte sus ojeras, le den fiebres reumáticas y a causa de eso no crezca lo suficiente, sin olvidar el hipertiroidismo que hagan de su memoria un caos y ahí nos ahorramos tiempo, muchas enfermedades en una.Hacer que su hermano mayor le destroce la nariz jugando y al crecer se le deforme un poco. Hacerla enfermiza, indefensa, sensible, con humor bastante negro, pero sobre todo llenémosla de amor, letras, teorías, locura e igualdad. Al nacer, al crecer, decidieron destruir el molde, era una perfección de su des perfección pero inédito, inigualable. Ni quien lo dude. Hoy se desprende de mí una lágrima, en serio, un reflejo de pronto mal hecho trastornó mis noches.

Tss!

Soy una pista de carritos de Hot Wheels, eso lo asegura la imaginación de mi hijo. Las llantas pequeñas y rasposas recorren mis brazos, el combustible es inagotable, la única esperanza de que ese auto cambie de ruta, será esperar a que encuentre en algunos años una pista nueva y con más curvas, entonces el pequeño Robert reflexionará, dejará los carritos y se dedicará a caminar-observar con absoluta sabiduría.

Él
corre
sin mirar
que existe
la naturaleza

Noche
te camino despacio
no deseo despertarte

En Abril
cerró mis ojos

Tropiezan las aguas

se diluyen en los caminos oníricos

la piel contesta a las armaduras

de los enajenados históricos centauros

Tus labios en un lapso de cordura

dejan de crearse en mi memoria

vuelven a la realidad maldita

de esquivar con el mayor razonamiento

la verdad que traía desde las áridas tierras

Baja la mano entre mis piernas

Pasa-manos

en tu cuerpo

Dos veces las miradas

pasitos ligeramente se acercan
duendecillos de los bosques

Tres veces la lengua salio a respirar
entre la cueva inaccesible por las noches

baja mas y tendrás una tremenda idea
de lo que es mojarse sin la humedad de la selva

Pasa- manos

lengua tuya

ojos dentro

calla
calla
calla

(aquí en este lugar con moho y salamandras saltando)
detén en el centro tus dedos
gíralos con el mundo lentamente

seré coherente al movimiento de las palmas

Dame dos cielos nublados

y una angustia
perfectamente autodidacta
hazme el amor
bajo esta calumnia de quererte
y después por favor
tirate del puente Coronado

(eso si tienes visa)

Entonces cuando tu cuerpo
vaya entrando al mar sin permiso
y tragues el agua salada
y tus pulmones estén por explotar
y hagas de su mar azul
un rojo forzado
despréndete de mí
elévate
quita las cadenas del piso
abre las alas que no utilizaste
cuando te lanzabas

(eso si tienes fastpass al cielo)

por lo tanto, no te preocupes
que te miraré hasta el último momento
el canal 6 de San Diego te seguirá los pasos

(eso si no hay persecución en otro lugar)

Cerraré los ojos ahora
y me dejaré llevar entre tus manos

(eso solo si te quedas)